Les derniers avis (38386 avis)

Didier Tronchet a commencé sa carrière d'auteur de BD dans l'humour, avec des personnages réputés pour leur autodérision, qu'il s'agisse de Raymond Calbuth ou de Jean-Claude Tergal. Plus récemment, il a produit de nombreux ouvrages autobiographiques, racontant telle ou telle période de sa vie ainsi que quelques sujets familiaux plus intimes. Le Cahier à spirale peut être considéré comme l'aboutissement de cette production autobiographique car c'est un ouvrage qui non seulement revient à nouveau sur la vie de l'auteur mais aussi sur son introspection et son analyse de ses ouvrages précédents et de ce qu'ils cachaient sur lui-même. C'est en effet par cette analyse qu'il a réalisé ce qu'il se cachait à lui-même et notamment que tout semblait découler de son rapport à sa mère et à sa famille de manière plus générale avec qui les non-dits et la difficulté à communiquer ont été tels qu'ils ont façonné son état d'esprit et lui ont masqué certains pans de son propre esprit. Il entreprend alors un retour sur les lieux du passé et une communication plus claire avec sa mère, ses sœurs et son frère. Le tout est présenté de manière aussi authentique que l'auteur le pouvait, avec une narration qui s'affiche sans structure, comme elle vient, comme si l'auteur ne savait pas où tout cela allait le mener et le présentait à ses proches au fur et à mesure qu'il la racontait. Il y mélange une part de vérité et une légère part de fictif ou du moins de mise en scène destinée à la relever d'un peu de légèreté et d'humour. Cette forme d'improvisation semi mise en scène surprend un peu mais ajoute au sentiment d'authenticité du récit, comme si l'auteur se livrait entièrement et plus que jamais auparavant. C'est à la fois assez touchant et déstabilisant car on ne sait pas où ça va nous mener. Car en même temps que l'avatar de l'auteur se cherche, on cherche quel sera le message et l'objectif réel de l'ouvrage. Celui-ci multiplie les fausses pistes, à la manière de ce moment où arrive ce fameux cahier à spirale et l'entretien ouvert avec sa mère qui au final sera abandonné quelques pages plus tard sans avoir permis d'avancer davantage que de quelques pas. Il ne sera ensuite quasiment plus question de ce cahier à part comme objet symbolique lors d'un autodafé libératoire. Il revient ici sur un très grand nombre de ses anciens ouvrages, les évoquant et les analysant brièvement pour voir comment ils expliquaient son état d'esprit au moment de leur création. C'est d'autant plus intéressant quand on a lu ces derniers et qu'on voit bien à quoi il fait référence. A l'inverse, j'ai pu constater que je restais en dehors du sujet quand il abordait un ouvrage que je n'avais pas lu, et je me dis du coup que cette BD là doit rester assez hermétique à ceux qui ne connaissent pas déjà bien la bibliographie de Tronchet. J'ai trouvé cette lecture touchante, très instructive sur un auteur de BD pour lequel j'ai une certaine affection et qui a su me le rendre plus attachant et me donner envie de relire certains de ses ouvrages et de découvrir ceux que je n'ai pas encore lus. Mais pour ceux qui le connaissent moins bien, je ne sais pas si cet album leur parlera autant. Note : 3,5/5

27/03/2025 (modifier)

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Les contes de la Pieuvre, c’est magique (oui je sais je me répète). Fannie, le dernier en date, m’a donné envie de me replonger dans cet univers. Et c’est avec une grande délectation que je m’exécute. Célestin ne déroge pas à la magie, mieux elle lui donne ces titres de noblesse. C’est toujours maîtrisé et exécuté de mains de maître. Un grand moment de bonheur cette série et particulièrement la lecture de ce récit. Je l’avais évidemment apprécié lors de ma 1ere découverte mais connaissant dorénavant la suite ou le destin de certains intervenants, il se savoure davantage. Bravo à Gess de dépeindre ce petit monde toujours avec autant de brio, il m’avait déjà conquis dès Gustave Babel (le 1er album autour de la Pieuvre) mais chaque nouvelle rencontre ajoute sa pierre (complexifiant tout en simplifiant notre compréhension de l’univers), pour en faire un tas de cailloux qui se déguste. Un Must pour moi.

26/03/2025 (modifier)

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C'est une histoire qui fait mal. En tout cas, c'est une histoire qui a su toucher avec une grande justesse le sentiment de détresse, de perdition, d'incompréhension et parfois d'autodestruction qui caractérise le sentiment de dysphorie de genre à un âge adolescent. Les éponymes Diana et Charlie sont trans, binaire et non-binaire. Diana est une femme, mais souffre quotidiennement du fait que presque personne ne la perçoit comme tel. Tout le monde l'appelle par son deadname, personne ne comprend ce qu'elle ressent lorsque cela la blesse, elle aimerait pouvoir exister comme tout le monde, sans avoir à se forcer à vomir pour tenter de rentrer dans les carcans de l'esthétique féminine. Personne ne la désire non plus, et elle en souffre, si ce n'est les hommes gays, la percevant comme un homme aimant le travestissement. Mais elle n'aime pas les hommes et ces hommes ne l'aime pas non plus, alors quand Diana accepte leur chaleur elle se hait toujours un peu plus. Charlie est non-binaire, mais personne à part ses ami-e-s ne le sait. Et à part Diana, personne ne semble lae comprendre. Iel souffre, iel est perdu-e, iel est désespéré-e, alors iel fait la fête sans arrêt, cherche à s'oublier dans l'alcool et les médicaments. De toute façon, quand iel ne le fait pas, c'est vers les lames de rasoir qu'iel se dirige. Mais iel n'a pas de problème, iel ne veut surtout pas aller en urgence psychiatrique, iel ne faut surtout pas alerter sa mère. Alors iel garde ses envies suicidaire dans son coin. Tous-tes deux sont dépendant-e-s l'un-e de l'autre, tous-tes deux s'aiment sincèrement mais se font souffrir malgré elleux, tous-tes ne savent plus quoi faire. C'est une histoire de jeunesse queer, pleine de doutes, de sentiment de perdition, de peur et de dégoût envers soi-même. C'est réaliste. Cruellement réaliste. Les personnages sont imparfaits, complexes, parfois méchants mais toujours attachants. Les personnages parlent et se comportent comme des jeunes perdus typiques de l'époque (début des années 2010). J'ai d'ailleurs beaucoup aimé la fin, où tout n'est pas magiquement réglé mais où les choses avancent. En tout cas les choses changent. Et la situation de Diana et Charlie est mise en parallèle avec l'avancée des droits trans en Suède en 2012. Le dessin est très intéressant. En tout cas je l'ai trouvé original et sincèrement beau. Je trouve que ces lignes tremblotante et cette colorisation très simple (noir et blanc) mais jouant très souvent avec les ombrages donnent un vrai plus à l'album. Un récit jeunesse magnifique et touchant dans sa retranscription de la souffrance des personnes transgenres (binaires comme non-binaires). Je me dis aussi que cette histoire peut toujours illustrer les problématiques types des personnes transgenres aux personnes n'y connaissant rien. C'est un plus non-négligeable.

26/03/2025 (modifier)

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Que peut-on deviner de quelqu’un par la seule observation de son appartement ? - Ce tome contient une histoire complète, indépendante de toute autre. Son édition originale date de 2024. Il a été réalisé par Lucas Harari pour le scénario, les dessins et les couleurs, coécrit avec Arthur Harari, et une aide à la couleur de Roman Gigou. Il comprend trois cent cinquante pages de bande dessinée. Lucas Harari est également l’auteur de L’Aimant (2017) et La dernière rose de l’été (2020). Une photographie prise depuis une chambre à l’étage du pavillon : le père avec son fils d’une demi-douzaine d’années dans les bras en contrebas dans le jardin. Ce cadre est accroché au mur, à côté d’un meuble à rayonnage rempli de livres. Celui-ci est situé dans un angle, avec une fenêtre de part et d’autre. Sur le manteau de cheminée se trouvent une menora, un Rubik’s cube, une balle de baseball et deux autres bibelots. Sur la table de travail, un appareil photographique avec quelques bandes de négatifs. De la vaisselle sale dans l’évier, une platine de disques, un ordinateur avec, à côté, une assiette contenant un maigre relief de repas et une fourchette. David Zimmerman vient de finir de prendre sa douche, il essuie la buée sur le miroir, et se regarde, l’œil terne. Ici vit David Zimmerman, trente-quatre ans, photographe. Soudain, il sursaute, une grande silhouette habillée est apparue dans le miroir. C’est Harry Faugier, son meilleur mai, trente-six ans, peintre, qui a pris grand plaisir à lui faire peur. David le rabroue trouvant la blague de mauvais goût. Harry prend la bouteille de vodka dans le frigo et se sert un verre, en lui souhaitant : Lehaïm ! Il demande à son ami de se presser, ils vont être à la bourre. En attendant, il regarde les négatifs : le visage d’une jeune femme. Il demande à David si la jeune femme savait qu’il la prenait en photo. Puis il le complimente de manière ironique sur ses nouvelles chaussures. Ils sortent. David et Harry se rendent à une soirée du nouvel an. Ils passent devant un sans domicile fixe assis par terre, et David lui donne une pièce. Ils remontent une avenue dans un quartier asiatique, jusqu’au métro. Pendant le trajet, ils papotent de tout et de rien : le progrès technique déprimant, la bouteille à acheter, le fait que David devrait porter des cravates. Ils arrivent au pied de l’immeuble et se rendent compte qu’ils n’ont pas le code. David appelle Alice pur qu’elle le lui donne. Ils montent au dernier étage pour accéder à un loft qui sert d’atelier au père d’Alexandre. Une fois à l’intérieur de la pièce aux grandes dimensions, bondée d’invités, ils croisent Judicaëlle que Harry salue, pendant que David va voir plus loin. Il retrouve Alice qu’il salue, et il lui fait remarquer qu’elle s’est coupé les cheveux. Harry les rejoint et il emprunte le portable de David pour passer une commande. Alice a apporté le cadeau de Noël de David, offert par la mère de celle-ci qui ne sait pas encore qu’ils se sont séparés. Un peu plus tard, Harry a été livré et il propose un cachet à l’un et l’autre, qui l’avalent. Un épais volume, une lecture facile grâce à des dessins propres sur eux, de nature réaliste et descriptive, un peu simplifiés, avec des nuances plus sombres pour figurer l’ombre portée sur quelques surfaces. Le lecteur se rend compte qu’il tourne les pages assez rapidement, ne prenant pas forcément le temps de regarder chaque élément visuel, emporté par la compréhension immédiate de chaque case, par le flux régulier et doux de la narration. Il ne s’attarde pas trop sur la question qui ouvre le récit : Que peut-on deviner de quelqu’un par la seule observation de son appartement ? Dans le même temps, il voit bien que les deux premières planches montrent l’appartement de David, et il se demande si les auteurs mettent en doute ses capacités intellectuelles : oui, bon, d’accord, il faut qu’il regarde chaque endroit de l’appartement pour se faire une idée de qui est David Zimmerman. D’accord, il faut qu’il prête attention au visage sur le négatif. D’accord, le modèle de la nouvelle paire de chaussures de David doit être important. Visiblement les auteurs sont adeptes du principe dramaturgique de loi de conservation des détails, aussi appelée fusil de Tchekhov. Le lecteur doit faire une note mentale de chaque détail sortant de l’ordinaire sur lequel les auteurs attirent son attention, parce qu’il sera amené à jouer un rôle dans une scène ultérieure. Ça ne rate pas : David sera reconnu dans une scène d’émeute grâce à ses chaussures, l’emprunt de son téléphone par Harry va amener une visite de cet ami, etc. Bon, d’accord, le lecteur fait attention à ces détails mis en avant par les auteurs, mais quand même il aurait pu le faire tout seul sans qu’ils soient ainsi pointés du doigt, comme s’il allait passer à côté… Sauf que le lecteur vient de se faire manipuler en beauté, ou en tout cas les auteurs se révèlent être d’élégants prestidigitateurs maîtrisant l’art de la diversion et de l’indice secret affiché au premier plan. D’un côté, le lecteur se fait des films dans sa tête avec un élément dont il suppute qu’il va jouer un rôle primordial par la suite, alors qu’il n’en sera rien. Ou bien il passe à côté d’un autre objet qu’il écarte comme purement décoratif, parce que trop éloigné de l’intrigue ou des situations précédentes. Alors, oui, la bouteille de vodka revient par la suite, toutefois la nature de l’alcool ne revêt pas d’importance particulière. Bon d’accord, le patronyme du personnage principal le qualifie comme juif, ce qui lui vaut d’être embauché pour réaliser les photographies d’un mariage de cette confession, une sorte de service rendu pour un autre. Et puis le lecteur oublie cette caractéristique… Du coup, il se dit que le discours de Gaby, la mère de David, plus de cent-cinquante pages plus loin, sort de nulle part. et il se souvient alors de la menora présente dans la première planche, au centre d’une case. Il s’installe ainsi une dimension ludique, le lecteur ayant conscience que les auteurs jouent avec lui, en lui faisant comprendre qu’ils jouent avec lui. Quoi qu’il en soit, le plaisir de lecture est présent dès le début, avec cette promesse vite concrétisée d’une situation extraordinaire, riche de possibilité : David Zimmerman se réveille chez lui le premier janvier dans le corps d’une femme qu’il ne connaît pas, et sans souvenir de ce qu’il lui est arrivé. Le récit s’inscrit ainsi dans une forme de merveilleux fantastique, de conte. Le ton de la narration reste dans une forme de plausibilité concrète : pas d’humour graveleux sur la situation, mais un personnage principal désemparé, ne sachant pas comment réagir, se rendant compte qu’il lui sera impossible d’être cru par qui que ce soit. Le lecteur comprend qu’il va lui falloir un moment pour que David admette la situation. Il sent une forme d’impatience liée à l’anticipation, le désir de savoir ce qui va se passer, ce qui l’incite à conserver un rythme de lecture soutenu. Il lui faut un peu de temps pour se rendre compte que cela crée une forme de dissonance en lui : les dessins continuent de conserver une densité appréciable d’informations visuelles dans chaque case. Au point qu’arrive un moment où il se dit qu’il devrait consacrer plus de temps à la lecture des images, ralentir son rythme. Chaque action s’inscrit dans un environnement bien spécifique. Déjà, les auteurs lui avaient dit explicitement de prêter attention à l’aménagement de l’appartement, dès la première planche. Ensuite, David Zimmerman habite à Paris : il est possible d’identifier certains quartiers comme le quartier asiatique, la rame de métro typiquement parisienne sur une ligne automatisée, les toitures en zinc, l’avenue de France, le boulevard Vincent Auriol au niveau de la station quai de la Gare, la rue de Belleville, le parc des Buttes-Chaumont, la gare de l’Est, la place de la Bastille et la colonne de Juillet avec le génie de la Liberté à son sommet, etc. Le lecteur peut également relever quelques inscriptions sur les murs comme Free Gaza, ou Plus jamais silencieuse. Il se rend compte que les environnements dans lesquels évoluent les personnages ont une incidence sur leur mode de vie, sur leurs activités, sur leurs déplacements. Cela devient patent quand David sort de Paris pour se rendre en proche ou moyenne banlieue, l’ambiance devient alors fort différente. Du coup, cela a pour effet de ramener le lecteur aux dessins, de consacrer un peu plus de temps à leur lecture. Il se produit un phénomène analogue avec le récit lui-même : il se laisse bercer dans un rythme agréable et facile, l’histoire de cet homme qui se retrouve perdu, sans savoir comment s’y prendre, tout en conservant l’objectif de retrouver son corps d’homme. Les séquences se suivent, accessibles, avec des enjeux très relatifs, des échanges très ordinaires entre les personnages. Et puis David retrouve Rachel Bluemen, cette jeune femme, serveuse au mariage juif qu’il avait photographiée. Le récit semble alors prendre une direction plus affirmée, l’attention de David se trouvant plus focalisée, et ses recherches devenant plus structurées, grâce à l’aide de Samia Hamza-Chauvet. Et tout s’achemine vers un dénouement en huit pages silencieuses, étrangement insatisfaisant et plat. À ceci près que les auteurs n’ont pas promis un thriller avec une chute révélatrice pétrie de justice immanente : le rythme de lecture relève plus du roman naturaliste avec une touche de fantastique, cet échange de corps inexpliqué. Le lecteur relève bien le développement succinct de quelques thèmes en passant : le trouble de l’identité à l’évidence (et pas seulement sexuelle), la forme de solitude typiquement parisienne, les souvenirs qui font un individu et la limite de l’identité, l’altérité irréductible, le lien familial (par exemple entre mère et fils), l’étrangeté effrayante de l’autre (le cas de Christophe Karo et de sa relation avec sa sœur Sophie). Et le judaïsme. Page 204, Gaby, la mère de David, discute avec Samia pour lui expliquer l’origine du mot Hébreu. Cela fait sens dans le contexte, tout en surprenant un peu comme sujet de conversation. Elle explique qu’au départ, le mot Hébreu, ça veut dire Passer, Traverser… parce que c’était le peuple qui venait de l’autre côté du fleuve Jourdain. Donc, ce sont ceux d’en face : les autres. À l’origine, il s’agit sans doute d’un terme exogène mais par la suite les Hébreux l’ont aussi adopté. Ils se sont désignés eux-mêmes comme Ceux d’en face, Ceux qui viennent de l’autre côté. C’est très profond parce que ça induit que le Juif lui-même se définit comme un autre, qu’il porte son altérité en lui. Or ce récit parle exactement de ça : David est passé de l’autre côté (en devenant une femme), il est devenu autre, un étranger pour ses amis et sa famille, son propre corps lui est étranger, et il est un étranger dans ce corps. Ce dispositif narratif le place dans une situation où il porte littéralement son altérité en lui. Une couverture des plus cryptiques, qui ne dit pas grand-chose : juste la silhouette d’un profil en ombre chinoise. Un récit qui commence par un événement fantastique : le personnage principal, un homme, se réveille dans le corps d’une femme. Une narration facile et fluide, grâce à des dessins très accessibles, et des scènes assez brèves très linéaires. Des auteurs qui jouent avec l’anticipation du lecteur et qui lui font savoir qu’ils jouent à ça. Un lecteur mis en confiance, sûr de lui car il a bien identifié ce dispositif. Une enquête prosaïque pour retrouver son corps originel, et quelques rencontres. Une mise en scène de l’altérité très pragmatique et factuelle, charriant des questionnements fondamentaux sur l’identité et la capacité d’adaptation. Troublant et fascinant.

26/03/2025 (modifier)

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Un polar de Donald E. Westlake adapté par Doug Headline avec les dessins de Kieran, qui inaugure la nouvelle collection Aire Noire chez Dupuis. Doug Headline (bon sang ne saurait mentir, c'est le fils de JP. Manchette !) n'en est pas à sa première adaptation de polar en bandes dessinées. Il a déjà adapté quelques romans de son père et même d'autres bouquins de Donald Westlake (alias Richard Stark, décédé en 2008) tout comme son confrère Matz. Avec "Parker 1969 : La proie", il adapte un roman de 1969, The sour lemon score, paru chez nous sous le titre Un petit coup de vinaigre. C'est l'un des nombreux épisodes qui mettent en scène notre ami Parker, un clone littéraire d'acteurs comme Lee Marvin ou Richard Widmark : élégant, taciturne, froid et menaçant, c'est le parangon du braqueur professionnel (Westlake voulait gommer tout sentiment de son récit). « [...] - Bon Dieu, essayer de te faire causer, c'est plus difficile que d'arracher une dent à un môme. Parle-moi Parker bon sang ! » Une histoire de braquage comme souvent avec l'ami Parker ! « [...] Parker ne croyait pas à la chance, bonne ou mauvaise. Il ne croyait qu'aux types qui connaissaient leur boulot et le faisait bien. » Parker et ses comparses sont effectivement des pros et ils réussissent brillamment le braquage d'une banque, le plan était parfait. Hélas, le butin est un peu maigre. « [...] - Trente-trois mille. Huit mille malheureux dollars chacun. - On savait que ça ne serait pas lourd. Huit mille, c'est déjà pas si mal pour une matinée de boulot. » Mais cela ne suffit pas à l'un des gars de la bande qui file avec le magot. « [...] - Vous n'êtes pas du genre à vous venger, Parker. Pas s'il n'y a rien à la clé. Que lui voulez-vous à ce garçon ? - Il nous trahis. Il a tiré une balle dans la tête de votre mari. Il a tué l'autre gars de l'équipe, et il a essayé de me tuer moi aussi ... Et puis il s'est enfui avec l'argent. » Parker se met donc en chasse à la poursuite du traître ... et du magot. « [...] Parker se disait que beaucoup de temps s'était écoulé et qu'il n'était arrivé à rien. Ils avaient braqué la banque le lundi, et ce n'est que le jeudi qu'il avait trouvé Brock. Et maintenant on était vendredi. Quatre jours passés à courir en tous sens, et [l'autre] était toujours là-dehors, quelque part, assis sur le fric. » Le personnage de Parker (il n'a pas de prénom) est l'une des grandes réussites de D. Westlake et il se prête parfaitement aux adaptations en BD. C'est du polar à l'ancienne, façon hard-boiled. Quand il s'agit de bâtir le scénario d'un polar pour une BD, Doug Headline n'en est pas à son coup d'essai, on l'a dit, et il a su trouver le ton juste pour dérouler ce récit en comblant les silences de Parker, personnage taciturne, par de brefs encarts de texte, une sorte de voix off. Les graphismes de Kieran évoquent les comics US avec un beau noir & blanc, dur et violent, dynamique et moderne. Ces dessins sont un bel hommage à ceux du canadien Darwyn Cooke (décédé en 2016) qui avait déjà adapté plusieurs polars de Westlake en BD dont notamment le casse en 2012 (traduit par Matz en 2013). Cet album inaugure chez Dupuis, la collection Aire Noire dédiée au roman noir graphique (par analogie avec la collection Aire Libre) : Doug Headline et Olivier Jalabert sont aux commandes de cette ligne éditoriale. Les éditions Dupuis nous promettent déjà plusieurs beaux albums pour cette année et, de plus, ont signé avec les héritiers de Westlake pour adapter plusieurs de ses romans.

26/03/2025 (modifier)

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J'avais trouvé cette BD sur une braderie à l'époque sans savoir à quoi m'attendre. Appréciant l'heroïc fantasy sans autant en être un fan inconditionnel.. Je suis resté subjugué par cette histoire. De son trait jusqu'à la trame, cet anti héro attachant, l'ambiance apocalyptique, l'alliance et la trahison.. Franchement, quelque chose de grand !

26/03/2025 (modifier)

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Qu'on se rassure, je ne serai pas long car tout à déjà été dit sur le Chninkel. Le Chninkel, que j'ai lu jeune ado, m'a littéralement transporté. J'aimais ce personnage tout à fait insignifiant qui se retrouve embarqué dans une aventure qui le dépasse. C'est basique, solide, et ça évolue dans un univers bien ancré. Les références à Tolkien, que j'ai découvert plus tard, sont nombreuses (et Van Hamme lui-même ne le cachait pas), tout comme les références bibliques. Le mélange est réussi, la sauce prend vite, tout cela agrémenté du puissant dessin de Rosinski. Oui, je crois qu'on peut raisonnablement qualifier cette BD de Culte !

26/03/2025 (modifier)

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Gaston Lagaffe, c'est mon héros. Gamin déjà, j'aimais bien, mais à ce moment-là, j'étais totalement incapable de comprendre pourquoi ce personnage me plaisait. Aujourd'hui, je suis un cinquantenaire (fringant !), et je sais. Gaston est inutile, inefficace, lent, incompétent. Il contient en lui toutes ces qualités de résilience ! GASTON PRESIDENT !

26/03/2025 (modifier)

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Je viens de relire cette série m'ayant marqué il y a plus de 25 ans, comme tout lecteur je pense (en bien ou en mal). Un dessin unique, un univers immersif (je ne connaissais pas encore la bande de Métal Hurlant), tant de codes de BD brisés... Wow! Et pourtant, plus j'avançais dans les albums et moins j'y comprenais. En effet, j'avais lu les 3 albums d'une traite, une oeuvre s'étalant sur 10 ans et reflétant l'évolution de l'auteur qui passe de dessinateur BD pur à celui d'artiste complet, à la manière de Giraud devenu Moebius. Du tome 1 purement SF et dystopique, on passe à un tome 2 plus romancé et un tome 3 onirique. Point de vue graphique, un découpage en gaufrier fait place à des cases de plus en plus grandes, les planches devenant des tableaux, les coups de fusain se faisant de plus en plus voyants. Même en lisant les albums l'un après l'autre, l'oeuvre demande une acceptation à suivre Bilal qui tantôt nous tient par la main et tantôt nous abandonne dans sa forêt mentale, remplie de névroses de toutes sortes. C'est fou de voir que ces 3 albums laissent voir ce que Bilal avait fait avant (par exemple Mémoires d'outre-espace) ou fera ensuite (Bug me vient de suite à l'esprit), un artiste toujours en doute de lui et de notre monde. L'oeuvre est dépressive mais offre de beaux moments de répits comiques ou d'action. Comment prendre au sérieux ces Dieux égyptiens en quête de carburant pour leur pyramide ? Pourtant gare à Horus narguant ses pairs comme nous autres simples mortels insignifiants (pourtant, à bien y regarder, qui souhaiterait vivre dans leur Olympe dépeuplé, condamné à des séances de sauna éternelles ?). Vraiment une oeuvre marquante que j'aurai noté différemment suivant la date de lecture ou la découverte tome par tome. Dans tous les cas, une série qui mérite une belle place dans l'histoire de la BD.

26/03/2025 (modifier)

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Je viens de lire pour la première fois une œuvre de Bechdel, autrice que je ne connaissais jusque là que le nom et la célèbre planche ayant donné naissance malgré elle à l'éponyme "test de Bechdel" (test étant tout sauf infaillible pour déterminer si une œuvre est féministe ou ne l'est pas). L'album est une autobiographie. L'autrice nous raconte sa vie, de son enfance jusqu'à l'évènement central de cet album : le décès de son père. Les évènements ne nous sont pas racontés dans un ordre chronologique mais thématique, on revient régulièrement sur des moments précis, on rajoute des détails à chaque fois, le tableau s'assemble progressivement. Du point de vue de la construction narrative, l'album est exemplaire. Le texte, lui-aussi, brille. Alison Bechdel emploi de nombreuses métaphores et comparaisons littéraires pour parler de sa vie familiale (dû en grande partie à l'amour littéraire de son père, justement). Le caractère étouffant, morbide et paradoxalement quotidien de sa famille, avec les parents ne s'aimant pas et les secrets gangrénant progressivement tout le monde, m'a beaucoup parlé. Sans avoir vécu une situation familiale parfaitement similaire, je me retrouve quand-même un peu dans cette histoire de famille dysfonctionnelle, de jeunesse queer ayant du mal à se définir, dans ce besoin de retranscrire les évènements de sa vie dans un journal puis de progressivement rendre ses écrits illisibles, ou même dans ces tocs qui se développent pour contrebalancer le stress ambiant (personnellement je compte mes pas et je dois toujours m'arrêter sur une dizaine, avec le pied gauche frappant les paires et le pied droit les impaires). Je me sens obligée de le mentionner, car cela a indéniablement joué dans le fait que cette biographie m'ai autant touchée. L'album est bon, je m'essaierai sans doute au reste des créations de l'autrice.

25/03/2025 (modifier)

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